"… Сколько их, простых солдат без званий и наград, осталось лежать на полях сражений Великой Отечественной войны?! Миллионы и миллионы. Слава фронтовикам, дожившим до Победы, но трижды слава тем, кто погиб в окопах, в танках, самолётах, возле орудий, отражая смертоносный натиск вооруженного до зубов врага, кто скончался от ран в походных лазаретах и стационарных госпиталях..."

Девятого числа на День Победы
Укоров совести не выдержав пинки,
Я был на братской. На могиле деда.
Поговорили. Чисто по-мужски.

— Что нового, внучок? Одессу взяли?
Полёг под нею мой стрелковый взвод…
Как батя твой? А как товарищ Сталин?
И вообще, советский наш народ?

Старик убил меня своим вопросом!
Бог мне судья. Я так и не сказал,
Что сын его от пыток и допросов,
Повесился, но чушь не подписал.

Как объяснить погибшему комвзвода,
Что Коба — сущий дьявол во плоти?!
И, что советского в помине нет народа.
Рассыпался народ. Как конфетти.

Поймут ли остальные в той могиле —
Грузин, татарин, белорус, еврей,
Что мы уже не братья. Мы остыли
К совместной биографии своей.

— Да всё путём. Ты не волнуйся, деда.
Беляевку отбили, а потом,
Была Одесса. Был Берлин. Была Победа.
Всё не напрасно было, деда… Всё путём…

Автор: Игорь Цырульников

Дочитали статью до конца? Пожалуйста, примите участие в обсуждении, выскажите свою точку зрения, либо просто проставьте оценку статье.

Вы также можете:

• Перейти на главную и ознакомиться с самыми интересными постами дня
• Добавить статью в заметки на: